Трое сталкеров сидели
На Кордоне у костра,
На гитаре песни пели,
Громко шутками остря.
И о Зоне разговоры
Не смолкали до утра,
А потом смотались в поле
На добычу – на арта.
Возвратились только двое,
Третьего мутант сразил.
На гитаре пели что-ли,
Тихо шутками острил.
Вот уж снова надо в поле,
Ведь уж денег больше нет.
Зона забрала обоих –
Оба были в цвете лет.
Не шумит уж там гитара,
И не греет уж костер,
И не слышно больше шуток -
Мертвый в Зоне наш остёр.
P.S. Сам бы себе 4 поставил. А уж как вы считаете...