К 8 марта

***
Мое сердце – кусок хрусталя.
Скользкий, в теплой и липкой крови.
Режет пальцы, удрать норовит.
Мое сердце – кусок хрусталя.

Рухнет звонко на каменный пол.
В неумелых неробких руках
Не удержишь. Рассыплется в прах.
Рухнет звонко на каменный пол.

Может быть, тебе просто плевать?
На ладоней порезы и боль?
И на то, что, вдруг, станет со мной?
Так зачем надо было хватать

Мое сердце – кусок хрусталя?

* * *

Неловкая. Немилая. Неслышно
Коснулась искрами волос и рукавов.
Не надо. Осторожно. Позже. Тише,
Нежданно – долгожданная любовь.

Обидела. Согрела. Раскусила
Рядами морфием наполненных клыков.
Секретов нет. Пытала. Допросила
Жестоко – милосердная любовь.

Песок сквозь пальцы – все, что мне осталось.
Волной меж разоренных берегов
Отхлынула. Пропала. Показалась
Счастливо – безутешная любовь.

* * *
Какие подлые, жестокие желанья,
Какие глупые, безумные мечты,
Когда «Привет!» - это уже прощанье,
Когда нет «мы» - есть только «я» и «ты».

Как грустно знать, что ничего не будет:
Ни встречи, ни признаний, ни потом...
Как больно знать, что мы с тобой не люди,
Способные помыслить об одном.

Давно с лихвой заплачено уж мыто
За то, о чем не сможем и мечтать.
Как жаль, что не могу сказать открыто
То, что хотелось бы процеловать...

Но что-то было, против новой моды
Не пошлые, не скучные штрихи.
Спасибо, милая, за новую свободу.
Спасибо, нежная, за новые стихи.

***